Frases de Bernardo Canal Feijóo.

 Bernardo Canal Feijóo. (1897-1975) Escritor y poeta argentino 

• La ancianidad es el santuario de las enfermedades.

        FRASES SOBRE ANCIANIDAD

Poemas  

El inconjurable poema de la barba.

Agente natural de la civilización,

el peluquero está instituido para combatir

las indigencias salvajes de la cabeza humana.

La humanidad en masa

debiera detenerse un segundo, de pronto,

como si se hubiera trabado la película de la vida,

en su homenaje,

y volver el rostro,

y decir a coro:

“Gracias!”.

(Sé que esto no es posible, porque

más fuerte que los impulsos de la gratitud

son los horarios, por ejemplo,

pero sería justo).

Yo también –pero siempre

menos que otros-,

estoy condenado al banquillo del peluquero.

Lo confieso con la emoción necesaria

que me impone el tener que enfrentar mi hiperestesia

en el espejo,

como en un caso de conciencia,

mientras noto que bajo mis asentaderas el banquillo

se descadera en voluptuosidades criminales.

No! y no!

Yo me siento incómodo en el ortopédico banquillo

porque siento

que la imagen del espejo

me quiere ejemplarizar con un ejemplo de niño de babero,

y yo no quiero ejemplos

sino raptos.

Sólo el peluquero sabe desmelenar ahora.

Eso es reparable, ahora

que la humanidad ha conquistado la gomina

y la sífilis.

Y sólo el peluquero

apoya la mano sobre la cabeza de los calvos

con algo así como una idea de noble empresa ascensional,

escaleras arriba,

hacia el cielo

que es el sentido de la alopecia…

El pulverizador tuerce y endurece el cuello

como si le atragantara un súbito canto de gallo.

Yo pienso:

con estos elementos, nada más,

qué gran artista sería el peluquero

si no le venciera el don de la palabra;

si su visión

no se anegara tanto en el color exánime de sus lociones;

si su olfato

no predispusiera tanto a una atmósfera emulsionada de alcoba;

si al asentar su navaja

no volviese los ojos torcidamente

hacia uno;

si al rasarle a uno el bigote

tomándole por la nariz

no le dejase el labio leporino,

y pusiese en su boca un fruncimiento de beso pudibundo!

Poseedor

del pulso exacto de los perfectos desglozamientos,

así sabe darse el escultórico placer

de arrancarse los rostros en la última limpidez

de los perfiles fisonómicos,

desde el fondo negro y blanco

de sus regresivos erizamientos

y de las espumas,

con que , sólo, se les sofoca.

Llegaría a consumarse

EL ARTISTA

si se decidiese, y

-en un cercén heroico, él, que tiene la navaja-

independizase de una vez

la cabeza,

del resto irreductible del cuerpo.

El pulverizador estallaría

con todas las salivas de su continencia.

Flotaría un olor de crimen ridículo, un instante,

pero el Arte se habría impuesto

al fin.

Ansiedad

El ansia del triunfo

Anidaba en el ángulo de la red,

A espaldas del arquero,

Una gran araña torva...

(El juego se agolpaba contra unos de los arcos, como en un peloteo a la pared. El arquero tenía ya empastelados los ojos, y aunque volvía las espaldas en las contorsiones bruscas, quedaba siempre mirando de frente como un búho idiota.

Solo, abandonado en su arco, el arquero adversario se paseaba de un lado para otro, se detenía, parecía ladrar al tumulto lejano, como un perro atado a su garita.)

Córner

Los jugadores se reunieron a dar la bienvenida.

Como de un lejano horizonte

Se levanta la pelota del córner,

Abriendo su vuelo de serpentina...

Se encoge la guardia de los jugadores

Y ajusta el paredón del gol.

Entonces,

Entre las frentes endurecidas,

Una frente,

Aristada de voluntad

En un salto más alto que ninguno,

Quiebra como un florete

El acero flexible de la parábola del córner...

Réferi

El réferi husmeaba todo, estaba empeñado en revertirlo todo hacia sí, en sorprender las delanteras sin darse mucho afán, con una judiciaria propensión a descubrir la falta, a aplicar sus sanciones de pito solemne.

Al arco

(El arquero sabe de la alegría de transmutar

en juego el ceño homicida del adversario.)

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